Relato solitario

Él solo siente ganas de salir, de dejar de estar solo, se acuesta, abraza a la almohada, la suelta, esta solo. se levanta, toma mate, fuma, mira a la calle y vuelve a estar solo.
Abre una puerta, solo hay muebles, cosas viejas que le hacen recordar como esta solo.
Viaja , saca fotos, se mira al espejo, se examina ( como si tuviese una enfermedad ) vuelve a sacar fotos y cuando vuelve ve el verde de los cerros.
Así el solo, una tarde de verano, agarra su mate, su termo y se va a contar los pajaritos de color azul que encuentra en la calle, el solo termina volviendo a casa, con los numeros en la cabeza y con la única certeza.
Que esta putamente solo.

Sombra

Abri a janela e vi o de sempre, um monte de prédios cinzas com pequenas janelas, meu café estava cinza também mas eu continuei na leve rutina da manha.

Escovei meus dentes de cor cinza e pensei que todo isso era mera eventualidade dessa hora do dia, desci as escadas que separam meu mundo do outro mundo, aquele mundo colorido e aberto às miradas públicas em que os carros valem mais que minhas preocupações cinzentas.

Caminhei e Caminhei rumo às tarefas habituais, a neutralidade da cor tinha me abandoado ( e eu sabia que isto ia ser assim ) e para festejar isso comprei um refrigerante no boteco da esquina. 

Paguei, bebi o refrigerante e quando vou colocar a lata no lixo de rua, minha sombra já não estava mais comigo, evidentemente ela também tinha me abandoado ...

Yakissoba del dia despues

El sol, el mediodia, el plato y el microndas

dedico estos versos a los Yakissobas del dia despues

Somos nosotros, aquellos que sobramos para el dia despues

Somos nosotros, los que le hacemos café al jefe.

El cansancio, la rutina, el sacarse la ropa del dia a la noche

tirar los zapatos, dejarlos por ahí y al otro dia putear por no encontrarlos

Es a todo aquello que dedico estos versos, a la rutina jodida de los dias

a los 20 problemas que tengo por dia y a los 4 que tengo de noche.

Que sean los platos frios, que sean las pastas orientales

Las soledades de los almuerzo y la compania de la risa.

Los yakissobas del dia despues me esperan, a comer, a comer ....

A tarde esta aqui

O tempo também

Estamos todos aqui, os cigarros, a música, o chimarrão e o cinzeiro

Estamos todos aqui , estamos esperando ansiosamente, desesperadamente.

Cada um de nós tem uma coisa para dizer, em especial o cinzeiro - vai falar que eu penso em cada cinza de cigarro e como o sólido vira uma preciosa cinza-

Eu, por enquanto, nao falarei nada, só meus olhos falaram , meus olhos, meus ouvidos

e as cinzas entraram por tua boca devagar e amargamente

a música é jazz, suave, alegre e teimosa

a tarde esta virando noite e o tempo começa a ser medido pelo instante em que tu estas comigo.

* Verdades de uma tarde melancólica.

Madre

Mirta

Fue la Segunda palabra que aprendi a escribir ( pues la primera fue mamá )

y la ultima que olvidare.

Mamá tiene dos manos, cocina milanesas, sonrie, se enoja, insulta

ademas de ser madre tiene que ser persona, por eso se la perdona

como me perdona esta distancia que nos acerca, pero ella no ve que cuando

corto el telefono me suicidio en el silencio de su ausencia.

Mamá es el mate dulce, el mate amargo arriba de la mesa.

Mirta, es la que siempre me espera y tiene algo para decirme.

Vieja, Mamá, Madre, Mirta

Las letras ni las palabras alcanzan

para decirte cuanto te aprecio y te extraño.

Eternamente Gracias, Mamá. Feliz día

Nos tal gia

Voy a arreglar cuentas con mi nostalgia, escribo desde la cama, le digo que es mi penultima carta y que la hago pública.

Tal vez mas adelante tenga un tiempito para sentirla, para disfrutarla, solo ella y yo, sin que nadie sospeche que la vi por dos segundos, arreglo cuentas, le comento que como otra pizza , que tengo otra avenida corrientes, que escucho jazz para no pegarme el bajon del tango y que la noche ya no es más amiga ni compañera

Tengo que contarle lo que quedo de la última vez que la vi, los años, los dedos manchados, el cigarro y la buena garganta para un trago de lo que venga.

Se acaban los ciclos decía aquel campeón -Carlitos Bianchi- pues acá hay un ciclo que se acaba y otro que esta por empezar, es la ultima copa y nos vamos, nos fuimos….perdon por los horarios.

Viernes Perro

Asi es, llega al final el viernes, me encuentra tirado en La cama, prácticamente sin camisa ni cinturón, mis zapatos están al lado de La cama, amistosamente con las medias.

El aire de esta tierra comienza a llenarse de viernes por la noche, todo es viernes, todo se llena de viernes, cada pedazo lento de esta noche de viernes se llena de viernes. Tarde de calor, los pibes la van a agitar, otros pensaran las mismas maldades de siempre y se irán a dormir bien dormidos con la cara de culo matrimonial y la televisión prendida.

Yo voy a recortar pedazos de este viernes, abriré el vino del olvido y me voy alguna mar con aguas turbulentas, Conrad y Marlow me invitan.