San Pablo

São Paulo, Lineas escritas por un porteño, mientras paseaba con un sandwich de mortadela y saboreaba un porron de cerveza, así se despedia de "San Pablo "

Avenidas, Predios e Transito

Mares de urbanização, praias de hermosas ruas.

Ahh, São Paulo, se Perlongher te olhasse com meus olhos

[impossível esses olhos

fechados e abertos ]

No vai vem de teu transito vejo uns helicópteros chegar

Dou umas voltas pela liberdade, pelo masp e o verde trianon

Assim,vou andando pelas veias de 1000 metros.

El porteño se cago todo, sintio que la ciudad se le caia encima, pero luego la comparo con Buenos Aires ( como el hace con todo lo que conoce ).

Al final, cuando se quiso acordar ya estaba volviendo.

( foto fuente twiga_swala, del Filckr )

My favorites things

El ya no era el mismo de antes y se daba cuenta cuando miraba sus cosas favoritas del pasado, mientras escuchaba a coltrane y se preguntaba con los ojos para afuera como mierda se habia olvidado de aquel negro saxofonista, de lo bien que le hacia ese saxo y del recuerdo grato de sus parissienes.

Pero era asi, el ya habia soltados las amarras en este presente tan difuso , se habia olvidado de tantas cosas que le gustaban y eran sus favoritas.

No valia la pena hacer aquel antiguo ejercicio (que se lo habia enseñado su tio) de mirarse al espejo, correrse el pelo para atras y como en una revision automotriz, fijarse si esta pelado, como estan los pelos de la nariz, mirarse la sombra de la barba y cuando llega al final de esa estupida revision, se dio cuenta que era mejor, hacerse el boludo.Dejó todo como estaba, algun dia volverian las sensaciones y sus cosas favoritas.

Ayer, mientras volvia del trabajo, hablaba solo y me dije en voz alta " Araya, sabes lo que pasa, vos dejaste de ser un romántico" me quede callado y me pregunte instantáneamente que mierda había dicho.

"Si Araya !!!!, vos dejaste de ser un romántico, mírate como estas, como caminas, la cara de culo que traes. Ya no crees en nada ni en nadie, pensas que todo el tiempo te quieren cagar y encima sos una contradicción caminando, por que cuando estas en el trabajo queres estar en casa y cuando estas en casa queres estar en el trabajo" Senti que me decia yo mismo, esta vez en voz mas baja,para que desde los autos no me miren, pero exaltado igualmente.

No me di bola, llegue en casa y espere a que todo se enfrié.

Pero es ahora que pienso, la puta madre, perdi el romanticismo en todo el sentido y en todo el aspecto de la palabra.

Ahí mire para el balcón, como buscando una solución a todo ese quilombo de 07 de la tarde.

"que bueno Araya, que haya dejado de ser un pelotudo, ahora a juntar la guita para comprar esa computadora de mierda y pagarla en 10 cuotas " Festejo un pelado, parecido a mi pero un poco mas viejo.

fuente http://www.viajeros.com/fotos/ciudad-de-bs-as-mar-del-plata/1025070

Tardes Portoalegrenses

Chego em casa (Peatonal General Lavalle 958), um envelope cinza. Deixe ele na mesa do quarto, preparei o mate, tirei o tabuleiro de xadrez para não me sentir observado e abri a carta. Tinha uma postal da casa de cultura Mario Quintana e uma folha murcha, amarela, pateticamente escrita.

"Querido Rubén, Estoy en Porto Alegre, sueño con el bento ( como en el tango ), pero no pasa nada. Un tropezón es otro tropezón mas fuerte , la lleca esta dura y exagero en el lunfardo, por que si no la memoria me roba sus palabras. Mario Quintana sigue ahí, ahora en forma de muñeco y con un cuarto parado en el tiempo.Envidio sus poemas, pero también su bastón y el gusto por el quindim.
Así es, Quintana sigue en el tiempo, pero yo no ando muy...."


Joguei a carta de ele na cama, peguei um edição de bolso de Mario Quintana, lei em voz alta e profunda ;

"Sinto uma dor infinita
Das ruas de Porto Alegre
Onde jamais passarei... "


Continua intacto, continua aí.

Marito III, Final.

Nadie respondio. En el piso 11, no habia nadie, camino un poquito más y se encontr con un cartel pegado en la puerta " Repara-se Bandoneón, Oficinas de dança de tango ".

La puerta, cerrada, toco de nuevo.Nada.

Bajo por las escaleras, el ascensor lo dejaria para otro día, cuando estaba en el piso 11 penso en volver mas tarde, en el piso 8 se entibio la idea de lauelta en otro horario y ya en el piso 2 mando todo a la mierda, respondiendo una pregunta.Que mierda hacia ahí ? Buscando a un tipo que ni conocia, tocaba bandoneón, razón musical ( como los instrumentos ) no le eran familiar o no eran temas que le " llamaban la atención", las escaleras se terminaron, la sálida de emergencia fue su retirada de aquellas gálerias, metio las manos en los bolsillos, algunos billetes rojos y monedas contentaron su alegria de esos días, eran sus únicas preocupaciones en esas fechas.

Tal vez, las preocupaciones de Salgado hayan sidos las mismas. Busco una cafeteria en la farrapos y se comento el asunto comiendo un pastel de carne.

Marito II

En el Ascensor una mujer negra, con el rojo de las uñas despintadas preguntaba (con demasiada mala gana) a que piso subia, le dijo al 11, volvio a repetir "11". En los intervalos hasta llegar a la oficina de marito, tuvo tiempo de pensar en retomar su proyecto que consistia en fabricar una antena para escuchar radio continental, ya que el futbol brasilero no le llamaba la atencion como el torneo domestico de Argentina, le preguntaria al compatriota, si seria buena idea la de la antena y que le parecia la vida en esta ciudad, se lo preguntaba no por curioso , sino por que lo que queria oir era lo dificil que se le hacia a un argentino acostumbrarse a la ciudad y las ripidez de las costumbres en el pueblo gaúcho. Queria sentir el consuelo y de la mano de este la felicidad de no ser el único y no estar equivocado.
Llegó al 11 y se le vino un viento con olor ajo, alguien en la galeria cocinaba y esa "baranda" salia de las puertas marrones, que llevaban pegadas un hoja que indicaba la profesion de cada oficinita.
Vio el Cartel, "Marito Salga..."pronuncio rapidamente, Toco el timbre ( no habia un botón ) habia que unir unos cables pelados, de color blanco para que emitiera un pitido bajito, no parecido con el " ring " clásico.
( Parte III y final, A continuación )

Marito Salgado

No sé quien le habia contado que en la gran ciudad donde residia, se encontraba Marito Salgado, un famoso bandoneonista de su patria.

Todo eso le vino a la memoria en el colectivo que habia acabado de tomar, despues de gastar unas monedas en caramelos refresco, penso tambien en comprar una bola de fraile, pues estaba pensando en comer algo dulce.Marito ( ya lo llamaba así, con un cierto acercamiento ) usaba peluquin y siempre vestia trajes de color gris que brillaban por su uso constante, le habian dicho que tenia una oficina en el centro en las antigua galerias " los angeles", tomada la decision de bajar en el centro y pegarse una vuelta por el antiguo edificio. La idea de encontrarse con un compatriota siempre genera una charla amena y mas si es de Buenos Aires.

Entró incomodo, por los gritos de un "rapaz" que vendia oro y compraba cabellos virgenes, la galeria albergaba todo tipo de oficinas, desde peluquerias hasta jovenes que tiraban las cartas por cantidades humildes de dinero ( Parte II,Proxima Semana )